Club de lectura presencial en Madrid y en Alcalá de Henares
Un club para leer, crecer y compartir.
Los libros son la excusa; lo bonito es lo que pasa alrededor.
Más que un club de lectura
Grupos pequeños, conversación que importa y un sitio al que volver.
Tiempo de calidad, en buena compañía.
Reservas tu sitio y te haces con el libro del encuentro.
Lo disfrutas con calma, sin prisa y sin deberes. Cada cual a su paso.
Nos vemos para compartirlo en un rincón con encanto, en buena compañía.
Detrás de cada cuento, una vida
En el París de 1682, un grupo de mujeres se reúne a contar historias. De ese salón salen Cenicienta, Barba Azul y La Bella Durmiente, mucho antes de que nadie los firmara.
Tu participación incluye una bebida y un picoteo.
Todas las vidas que no viviste
Nora Seed acaba en una biblioteca infinita donde cada libro es una vida que pudo tener. Una fábula sobre el arrepentimiento, las segundas oportunidades y el valor de lo que ya se tiene.
En Alcalá de Henares
Tu participación incluye una bebida y un picoteo.
Dos mundos, una sola noche
Yumi vive entre jardines, meditación y espíritus. Nikaro, al que todos llaman Pintor, recorre de noche una ciudad oscura atrapando pesadillas con el pincel. Cuando sus vidas se cruzan, tendrán que entenderse para salvar las dos.
En Alcalá de Henares
Tu participación incluye una bebida y un picoteo.
Un hijo que no sabe perdonar
Aleksy, un pintor de éxito, recuerda el verano que pasó de adolescente con su madre en un pueblo de Francia. La odiaba, y ella lo sabía. Una novela breve y feroz sobre lo que puede cambiar en una relación en unas pocas semanas.
Leer y encontrarnos.
Una Reading Party es, en esencia, algo muy sencillo y muy bonito: juntarse a leer en compañía. Traes el libro que quieras, el que tengas a medias en la mesita de noche o ese que lleva tiempo esperando. Aquí encontrarás el sitio, la música, una bebida y el ambiente.
Lo que de verdad importa es lo que pasa alrededor del rato de lectura: las conversaciones que nacen de un libro, el gusto de descubrir qué está leyendo la persona de al lado, ese libro que te apuntas para leer después y las caras nuevas que, sin darte cuenta, dejan de ser desconocidas.
Por eso, entre página y página, proponemos pequeños momentos para conversar, solo la excusa perfecta para que leer en compañía se convierta, de verdad, en conocer gente.
Vienes por los libros. Te quedas por la gente.
En Madrid
Trae el libro que estés leyendo. El sitio, la música y el ambiente los ponemos aquí.
En Alcalá de Henares
Trae el libro que estés leyendo. El sitio, la música y el ambiente los ponemos aquí.
Soy Nancy, fundadora de evento.love, y me dedico a crear encuentros cuidados y experiencias con sensibilidad.
Creo en el valor de los espacios bonitos, la conversación pausada y esos momentos que, por sencillos, pueden resultar especialmente memorables.
Este club de lectura nace precisamente de ahí: del deseo de reunirnos alrededor de los libros en un ambiente cálido, sereno y con encanto.
La aportación sostiene un encuentro cuidado de principio a fin: un grupo pequeño para que quepas en la conversación, una tertulia guiada con calma, material para acompañar la lectura y una bebida con algo para picar mientras charláis. Todo pensado para que solo tengas que llegar y disfrutar.
No, en absoluto. Solo ganas de leer, compartir y disfrutar de un buen rato en compañía.
No. Puedes venir aunque no lo hayas terminado (o ni empezado); lo comentamos entre todos.
Solo si te apetece. Es un espacio cómodo y sin ninguna presión.
Claro. Mucha gente viene sola; la idea es justo crear un ambiente acogedor donde sentirse a gusto desde el primer momento.
Te lo contamos con antelación por email, con tiempo para leerlo con calma.
Unas 2 horas, aunque se indica en cada evento.
Si nos avisas con al menos 48 h, guardamos tu importe para el siguiente encuentro.
Fui sola y sin conocer a nadie, y se me pasó la tarde volando. Se habla del libro, sí, pero al final acabas hablando de la vida. Salí con el siguiente apuntado y con ganas de volver.
Ha sido mi primera experiencia pero me encantó, todo muy organizado y estructurado, y el resto de asistentes también hicieron que todo fluyera. Me encantó compartir puntos de vista diferentes, las preguntas que nos lanzaste y cómo fue transcurriendo. ¡Enhorabuena! ¡Todo un logro! Cuenta conmigo para el próximo 😊
Gracias por tus palabras, Nancy. Para mí estos encuentros se están haciendo imprescindibles y estoy muy contenta de compartir vivencias y opiniones con todos vosotros. Si no estoy fuera de vacaciones, para el próximo contad conmigo.
Hola Nancy, muchas gracias por tus bonitas palabras y por tu buena labor de ayer!! Disfruté mucho del encuentro y del intercambio de impresiones. Claro, cuenta conmigo para el próximo. Un placer compartir esas horas contigo y con el resto del grupo alrededor de un libro 😊
Gracias a ti y a todas por el grato acogimiento y que fue una tarde inolvidable, gracias por abrir mi ilusión.
Muchas gracias por juntarnos, por hacer de la lectura un punto de unión y por el detalle de los pensamientos. Como siempre, una gran anfitriona.
La verdad es que me gustó mucho el club y me sentí muy cómoda, aunque fuera la primera vez.
Mil gracias por organizar todo con tanto cariño y profesionalidad. Esta vez el grupo era numeroso, y no debe de ser sencillo, pero resultó una maravilla. Cada encuentro es una grata sorpresa: cómo se va tirando del hilo y van surgiendo opiniones diversas, y sobre todo el mantener que «todas las opiniones están bien».
Sin coste y sin compromiso: apuntarte no implica abonar nada; abonas solo si decides venir a un encuentro.
Déjanos tu nombre y tu correo y te escribimos cada vez que haya una nueva lectura.
Yumi ha crecido preparándose para servir a los espíritus de su tierra, apilando piedras en una vida sin apenas elección. Nikaro es pintor de pesadillas en Kilahito, una ciudad envuelta en oscuridad donde las pesadillas toman forma y hay que encerrarlas en un lienzo. Un día sus vidas quedan unidas de una forma imposible, y los dos, que no se parecen en nada, tienen que aprender a entenderse. Lo cuenta Hoid, el narrador burlón de Brandon Sanderson.
Que solo conocemos de verdad a alguien cuando nos toca vivir un rato en sus zapatos. Yumi y el pintor de pesadillas habla de dejar de cumplir lo que otros esperan para preguntarse qué queremos, y de cómo el arte puede ser un oficio, una vocación o una forma de no mirar lo que duele.
Porque es fantasía para quien cree que la fantasía no es lo suyo: se lee como una historia de amistad y de amor con dos personajes muy distintos. Porque Brandon Sanderson la escribió como un proyecto propio, sin encargo, y se nota la libertad. Porque Hoid cuenta la historia con un humor que se agradece. Y porque deja una pregunta para la mesa: ¿cuánto de lo que hacemos lo elegimos nosotras?
Nora Seed tiene treinta y cinco años, vive en Bedford y siente que ha ido fallando en todo lo que se propuso. Una noche toca fondo y aparece en un sitio imposible: una biblioteca infinita donde cada libro es la vida que habría tenido si hubiera elegido otra cosa. La señora Elm, su bibliotecaria del colegio, le va acercando volúmenes, y Nora empieza a probar cómo le habría ido de estrella de rock, de nadadora olímpica, de glacióloga.
Que la vida que no elegimos siempre parece mejor de lejos, y que el arrepentimiento es mal consejero. Matt Haig escribió La biblioteca de la medianoche desde su propia experiencia con la depresión, y por eso no reparte recetas: deja la idea de que ninguna vida está cerrada mientras dure, y de que lo pequeño que ya tenemos pesa más de lo que parece.
Porque plantea la pregunta que todas nos hemos hecho alguna vez: qué habría pasado si. Porque se lee rápido, con capítulos cortos, y luego se queda dando vueltas. Porque habla de salud mental sin dramatismo y sin fingir que hay atajos. Y porque en un club se convierte en un juego serio: qué libro sacaría cada una de esa biblioteca, y qué remordimiento le gustaría poder tachar.
París, 1682. En el salón de Marie-Catherine d'Aulnoy, que ha sobrevivido a un matrimonio con un barón brutal y a la cárcel, un grupo de nobles se reúne a contar cuentos. Se les une Charles Perrault, viudo y apartado de la corte. Un siglo antes que los hermanos Grimm, están inventando el cuento de hadas moderno. Pero entre ellas hay alguien que escucha, toma notas y delata.
Que los cuentos que nos criaron no nacieron para dormir a nadie. Nacieron de mujeres que escribían en clave lo que no podían decir en voz alta: maridos violentos, encierros, hijas vendidas. Debajo de la princesa dormida hay una vida real, y contarla era peligroso.
Porque cambia para siempre la forma de leer un cuento infantil. Porque Marie-Catherine d'Aulnoy existió, dio nombre al género y hoy casi nadie la conoce. Porque Clare Pollard es poeta y se le nota en cada frase. Y porque en un club de lectura da mucho de qué hablar: quién tiene derecho a contar una historia, qué hay que callarse para poder contarla, y por qué los cuentos acabaron llevando el nombre de los hombres que los publicaron.
Marina llega a Madrid intentando reconstruir su vida después de una pérdida. Allí comienza a trabajar en El Jardín del Ángel, una particular floristería dirigida por Olivia.
En ese lugar conoce a varias mujeres que también atraviesan momentos de cambio relacionados con el amor, el trabajo, la familia y sus deseos personales.
La amistad que nace entre ellas las impulsa a enfrentarse a sus miedos, tomar decisiones y preguntarse qué vida desean realmente vivir.
El libro transmite que nunca es demasiado tarde para cambiar, recuperar la confianza y elegir nuestro propio camino.
Las flores simbolizan el cuidado personal: aprender a regalarnos tiempo, libertad y oportunidades, en lugar de esperar siempre que alguien más lo haga por nosotros.
Vale la pena leerlo porque es una historia cercana, emotiva y optimista, con personajes en los que muchas personas pueden reconocerse.
Combina amistad, humor, amor y crecimiento personal, recordándonos la importancia de cuidar nuestros propios deseos y no vivir únicamente para los demás.
Una historia emotiva sobre dos mujeres que, al atreverse a mirar de frente sus heridas y sus deseos, descubren que la familia no es solo la que nos viene dada: también se construye, con amor, confianza y apoyo mutuo. Una novela cálida sobre los vínculos que elegimos.
Que la familia se elige y se cuida tanto como se hereda, y que afrontar lo que duele, y también lo que se anhela, es lo que abre la puerta a vínculos verdaderos. Un canto al amor que sostiene, a la confianza y a la fuerza de acompañarnos.
Porque es una lectura luminosa y emotiva, de las que reconcilian. Porque pone en el centro los afectos que de verdad sostienen una vida, la confianza, el apoyo y el cariño elegido. Y porque invita a hablar, en buena compañía, de qué llamamos familia y de cómo cuidamos a quienes queremos.
En el verano de 1596, un niño de once años llamado Hamnet muere en Stratford. Cuatro años después, su padre escribe la que será la obra más famosa de la historia: Hamlet. Ganadora del Women's Prize for Fiction, la novela reconstruye la vida de la familia que rodeó a ese niño, y sobre todo la de Agnes, su madre, una mujer con un don para la curación y para leer el alma de las personas.
Que el arte nace muchas veces del dolor, y que los muertos no se van del todo: siguen vivos en la memoria, en el amor de quienes quedan y en lo que inspiran. Es también un canto a la fuerza de las mujeres, a la conexión con la naturaleza y a la capacidad de transformar el sufrimiento en belleza.
Porque humaniza a Shakespeare sin nombrarlo nunca, y lo convierte en un padre vulnerable y cercano. Porque Agnes es uno de los personajes femeninos más poderosos de la narrativa reciente. Porque la prosa de O'Farrell es hipnótica y recrea la Inglaterra isabelina con un detalle asombroso. Y porque habla, de forma universal, del duelo, la maternidad y la creatividad: una novela que permanece mucho después de cerrarla.
En 1946, la escritora Juliet Ashton recibe una carta de Dawsey Adams, un habitante de la isla de Guernsey.
A partir de ese contacto, comienza a relacionarse por carta con los miembros de una curiosa sociedad literaria.
El club había nacido como una excusa para evitar un castigo durante la ocupación, pero terminó convirtiéndose en un refugio para sus integrantes.
Juliet queda fascinada por sus historias y decide viajar a la isla.
Allí descubre no solo un tema para su próximo libro, sino también una comunidad, nuevos afectos y un lugar al que podría pertenecer.
La historia muestra cómo un grupo de habitantes de Guernsey encontró en la literatura una forma de acompañarse durante la ocupación alemana.
Aunque habla de la guerra, también transmite humor, calidez y esperanza.
La novela muestra que las personas pueden ayudarse mutuamente a superar los momentos difíciles.
Los libros no borran el dolor, pero pueden ofrecer consuelo, compañía y esperanza.
También recuerda que siempre es posible reconstruir la vida y encontrar un nuevo hogar emocional.
Vale la pena leerlo porque combina historia, emoción y humor de una manera muy cercana.
Sus personajes son entrañables y es fácil sentirse parte del grupo.
Además, el formato de cartas hace que la lectura sea ágil y amena.
Es una buena elección para quienes disfrutan de las historias sobre libros, amistad y nuevos comienzos.
Catorce relatos sobre el amor que nace, se sostiene y se rompe en la gran ciudad. Parejas que empiezan y se desgastan, profesores y alumnas, padres separados, viejos amores que siguen jugando a serlo. Marta Jiménez Serrano dibuja un mapa preciso y delicado de la intimidad contemporánea, unas veces emotivo y otras irónico.
Nos definen las relaciones que tenemos y la forma en que encajamos lo que somos en la mirada del otro. El amor aparece aquí en todas sus caras, de la ilusión al desengaño, de la ternura a la costumbre, y el libro funciona como un espejo: a casi todos, antes o después, nos ha sacudido su poder y sus consecuencias.
Porque es casi imposible no verse reflejada en alguno de sus personajes. Porque está escrito con lucidez, humor y una cercanía que engancha. Y porque es perfecto para un club: catorce historias breves son catorce maneras distintas de hablar de cómo queremos y cómo nos quieren.
Recién graduada y de luto por la muerte de su padre, Marina conoce a Jaime, veinte años mayor, que la deslumbra y la colma de atenciones. Poco a poco, ese amor urgente la va alejando de lo que era. La primera novela de Lucía Solla Sobral, de prosa lírica y descarnada, traza un retrato finísimo del maltrato psicológico de baja intensidad, el duelo y la amistad como refugio.
No toda violencia grita: a veces se disfraza de cuidado, de costumbre o de amor, y va apagando despacio lo que somos. Reconocerla es el primer paso para volver a una misma. Una historia sobre crecer, construir la propia identidad y descubrir que la amistad entre mujeres puede ser el lugar donde una se sostiene.
Porque se lee casi del tirón y se queda dentro mucho después. Porque desmonta los mitos del amor romántico desde la honestidad, sin dar lecciones y con una prosa preciosa. Y porque es difícil no reconocerse, una misma o una amiga, en algún rincón de esta historia, lo que la vuelve una lectura tan incómoda como necesaria y una conversación que da para mucho. Premio El Ojo Crítico de Narrativa 2025.
Amiga mía cuenta la historia de Celia y Marina, dos mujeres unidas por una amistad intensa, creativa y profundamente transformadora. Juntas construyen un proyecto profesional y una identidad compartida, pero con el tiempo las diferencias, el cansancio y las expectativas no cumplidas terminan separándolas. Años después, Celia revisa aquella relación para comprender qué ocurrió y qué parte de sí misma nació de ese vínculo.
El libro recuerda que una amistad no necesita durar para siempre para haber sido verdadera y valiosa. Algunas personas nos acompañan durante una etapa decisiva, nos ayudan a descubrir quiénes somos y después dejan de encajar en nuestra vida. Madurar también consiste en aceptar ese cambio, conservar lo aprendido y seguir adelante sin borrar la importancia de lo compartido.
Es una novela cercana y honesta sobre un tipo de relación que la literatura suele explorar menos que el amor romántico: la amistad adulta entre mujeres. Resulta especialmente interesante por la forma en que muestra la complicidad, la admiración, la dependencia emocional y las pequeñas grietas que pueden aparecer cuando dos personas crecen en direcciones distintas. Invita a reconocer nuestras propias amistades y a mirar con más comprensión las relaciones que nos han marcado.
Las gratitudes cuenta la historia de Michka, una mujer mayor que, mientras pierde poco a poco el lenguaje, intenta encontrar a las personas que marcaron su vida para darles las gracias antes de que sea demasiado tarde. A través de la mirada de Marie, a quien ayudó cuando era niña, y de Jérôme, el logopeda que la acompaña en sus últimos meses, la novela habla de la memoria, la fragilidad y la importancia de las relaciones humanas. Más que centrarse en el final de una vida, invita a descubrir todo lo que permanece cuando hemos amado, ayudado y sido capaces de transformar la vida de otros.
El gran mensaje de la novela es que una vida no se mide por los éxitos acumulados, sino por el amor, la ayuda y la huella que dejamos en los demás. Cada acto de generosidad puede cambiar un destino, incluso cuando quien lo realizó ya casi lo ha olvidado. Las gratitudes nos invita a vivir con más conciencia, a decir "gracias" con el corazón y a entender que reconocer el valor de quienes nos acompañan también nos hace crecer como personas.
Porque es uno de esos libros que cambian la forma de mirar a las personas que nos rodean. Con una escritura sencilla pero profundamente emotiva, Delphine de Vigan nos anima a detenernos, valorar los pequeños gestos y expresar nuestro agradecimiento mientras aún estamos a tiempo. Es una lectura que inspira a vivir con mayor presencia, a cuidar los vínculos y a comprender que nunca es tarde para reconocer el bien que otros han hecho en nuestra vida
Violette Toussaint cuida el cementerio de un pueblo de Borgoña. Riega, cambia el agua de los jarrones y pone café a quien se acerca a resguardarse del frío. Antes fue guardabarreras, y carga con una pérdida de la que casi nunca habla. Todo se remueve el día que un policía llega desde Marsella con una petición extraña: su madre quiere reposar en la tumba de un hombre al que él no conoce.
Que después de lo peor se sigue viviendo, y casi nunca de golpe. Se vive en lo pequeño: plantar algo, preparar café, escuchar al que entra por la puerta. Violette no supera su duelo, aprende a convivir con él y a construirse un sitio donde volver a estar a gusto. Cuidar a los demás acaba siendo, sin decirlo, una manera de cuidarse.
Porque habla de la muerte sin solemnidad y termina siendo una novela luminosa, con humor donde menos lo esperas. Porque Violette es de esos personajes a los que coges cariño en la primera página y luego cuesta soltar. Porque avanza como un rompecabezas, cruzando dos épocas, y engancha sin hacer trampas. Y porque en un club da muchísimo juego: qué hacemos con el duelo, qué contamos y qué nos callamos, y por quién cambiaríamos nosotras el agua de las flores.
Julian es un pintor mayor que fue alguien en los años sesenta y ahora pasa semanas enteras sin hablar con nadie. Escribe su verdad en un cuaderno, lo titula «El proyecto autenticidad» y lo deja olvidado en la cafetería de Monica, en Londres. Ella lo lee, añade la suya y lo pasa. El cuaderno va cambiando de manos y con él aparecen Hazard, Riley, Alice y Lizzie, seis vidas que no tenían por qué cruzarse.
Que casi todo el mundo edita la versión de sí mismo que enseña a los demás, y que esa edición es justo lo que nos deja solas. Clare Pooley no propone confesarlo todo: propone atreverse con una sola cosa verdadera delante de alguien. Suele bastar para que la soledad deje de ser un sitio cerrado.
Porque habla de la soledad de las ciudades grandes sin ponerse triste, con humor inglés y personajes a los que coges cariño enseguida. Porque cada capítulo cambia de voz y acabas entendiendo por qué mentía cada uno. Porque al terminarlo apetece llamar a alguien. Y porque en un club funciona sola la pregunta del libro: qué escribiríamos nosotras en ese cuaderno sabiendo que lo va a leer un desconocido.
Rachel estudia en Cork y trabaja en una librería para pagarse la carrera. Allí conoce a James, de su edad, y en nada son inseparables y comparten un piso barato y destartalado. Es la Irlanda de la Gran Recesión: sin dinero, sin plan y sin futuro visible. James está harto de que todos den por hecho que no quiere salir del armario, y Rachel se obsesiona con el doctor Byrne, un profesor casado al que decide seducir con un plan bastante temerario.
Que las amistades de los veinte años se forjan en la precariedad y por eso marcan tanto: se comparte piso, dinero, vergüenza y secretos. Caroline O'Donoghue mira aquellos años sin nostalgia y sin condena, con la lucidez de quien ya sabe cómo acabó todo y aun así entiende perfectamente por qué se hizo.
Porque es divertidísima y de pronto te deja tocada, sin avisar. Porque la amistad entre Rachel y James está escrita con una verdad que se reconoce. Porque cuenta la crisis de 2008 desde dentro, desde quien tenía veintipocos y ninguna salida. Y porque en un club abre la conversación buena: qué amistades nos hicieron, cuáles no sobrevivieron y qué haríamos hoy distinto de lo que hicimos entonces.
Linus Baker vive solo con su gata y trabaja en el Departamento de Jóvenes Mágicos aplicando reglamentos que jamás se le ha ocurrido cuestionar. Un día lo mandan a la isla de Marsyas a inspeccionar un orfanato del que apenas hay papeles: seis criaturas catalogadas como peligrosas, el futuro Anticristo entre ellas, y su enigmático tutor, Arthur Parnassus. Linus va a redactar un informe. Lo que encuentra le desmonta la vida entera.
Que el miedo al que es distinto casi nunca nace de la experiencia sino de lo que nos han contado, y que basta acercarse para que se caiga solo. TJ Klune escribe sobre lo que hace una burocracia cuando decide quién es peligroso, y sobre la familia que uno construye el día que deja de pedir permiso.
Porque es de esos libros que te dejan mejor de lo que te encontraron, y eso no es nada fácil de conseguir. Porque los seis niños de Marsyas son inolvidables y la comedia funciona de verdad. Porque bajo la fantasía hay una novela muy política sobre el prejuicio y sobre las leyes que lo ordenan. Y porque en un club da para hablar de lo nuestro: a quién señalamos, qué normas cumplimos sin preguntar y a qué llamamos familia.
Marisa tiene treinta y tantos y trabaja en una agencia de publicidad en Madrid. Sobrelleva los días con ansiolíticos, vídeos de YouTube y escapadas al Prado, y fuera de la oficina apenas ve a nadie. La semana antes del team building que organiza la empresa, la idea de pasar un fin de semana entero con sus compañeros se le hace insoportable, y con la ansiedad vuelve el recuerdo de algo que llevaba años enterrado.
Que el agotamiento no siempre tiene una causa concreta, pero sí un origen: haber puesto el trabajo en el centro de todo. Beatriz Serrano no escribe una novela de denuncia laboral, escribe sobre la soledad que queda cuando la vida entera cabe entre un portátil y un cuarto alquilado, y sobre lo poco que nos atrevemos a decirlo en voz alta.
Porque se reconoce demasiado, y ahí están la gracia y el susto. Porque es graciosísima hasta el momento exacto en que deja de serlo. Porque retrata a una generación que hizo todo lo que le pidieron y llegó a los treinta y tantos preguntándose para qué. Y porque en un club salta sola la conversación incómoda: cuánto de lo que aguantamos cada mañana nos parece normal solo porque lo aguanta todo el mundo.
Eva y Pere venden pollos al ast. El olor a fritanga se les mete en el pelo, en la ropa y en la casa. Eva se lava el pelo por la mañana y por la noche, se perfuma en el trabajo y pone lavadoras a diario, sabiendo perfectamente que es una batalla perdida. Poco a poco se acostumbra al olor igual que se ha ido acostumbrando a todas las renuncias. Y cada vez que la rutina roza, vuelve la pregunta: ¿y si su vida hubiera podido ser otra?
Que la infelicidad rara vez llega como una catástrofe. Llega en forma de pequeñas decisiones razonables que se van sumando hasta componer una vida que una no recuerda haber elegido. Alba Dedeu no juzga a Eva ni la salva: se limita a mirarla muy de cerca y a dejar la pregunta encima de la mesa.
Porque en poco más de cien páginas hay más verdad sobre la vida en pareja que en muchas novelas de cuatrocientas. Porque la escritura es precisa y nada solemne, y capta emociones que casi nunca se nombran. Porque la clase trabajadora aparece sin folclore ni condescendencia. Y porque en un club provoca justo lo que buscamos: si conformarse es rendirse o es, a veces, otra manera de estar bien.
Candela pasa de los cuarenta, está acostumbrada a la soledad y tiene una lengua afiladísima. Lleva un bar de barrio junto a su abuela y su madre, que es tuerta, y por esa barra desfila el vecindario entero con sus miserias y sus alegrías. Candela escucha, sirve y aguanta. Hasta que vuelve algo del pasado que ella daba por olvidado y le toca alumbrar también su propia oscuridad.
Que hay mujeres que sostienen a todo el mundo y a las que nadie pregunta nunca cómo están. Juan del Val construye a Candela sin adornarla ni compadecerla, y de paso retrata un bar de barrio como lo que todavía es: el último sitio donde la gente se cuenta las cosas a la cara.
Porque Candela es un personaje enorme, de los que se recuerdan por su forma de hablar. Porque el humor es negrísimo y funciona. Porque el bar está tan bien contado que casi se oye. Y porque en un club de lectura abre una conversación que nos toca de cerca: quiénes son las Candelas de nuestra vida, esas que sostienen a los demás, y quién las sostiene a ellas.
Bea Silva tiene casi treinta y dos años, da clases en la universidad, soporta a poca gente y es culta hasta la patología. Un día lee que han robado el cráneo embalsamado de F. W. Murnau, el director de Nosferatu, y se queda enganchada a la noticia. Está convencida de saber quién lo hizo: Quirós, un cineasta que un buen día se instaló en su enorme casa medio en ruinas y ya no se marchó.
Que la cultura también puede ser una forma de esconderse, y que acumular saber no protege de nada. Raquel Taranilla va y viene entre el cine mudo, la biografía y el delirio para hablar de la obsesión, de la convivencia forzada y de lo que hacemos con los muertos a los que admiramos.
Porque mezcla novela, ensayo y digresión sin pedir perdón por ello. Porque la voz de Bea Silva es antipática, brillantísima y adictiva. Porque el material sobre el cine de entreguerras es un festín para quien disfrute yéndose por las ramas. Y porque en un club genera debate del bueno, empezando por si esto es una novela y siguiendo por hasta dónde llegaríamos nosotras por una obsesión.
Valeria Falcón es una actriz con cierta fama que cada jueves sube a ver a Ana Urrutia, una gloria del teatro arruinada que vive entre montones de cosas que no tira. Mientras Urrutia se apaga, despunta Natalia de Miguel, joven y deslumbrante, que trastorna al cínico Lorenzo Lucas. Por encima de todos, Daniel Valls, estrella millonaria, calcula si le conviene mojarse políticamente. Madrid, y el oficio de aparentar.
Que el espectáculo es un espejo del país: quién cobra, quién opina y quién se queda sin nada al final. Marta Sanz mira a los actores para hablar de precariedad, de envejecer siendo mujer y del precio que tiene abrir la boca cuando vives de gustar. De ese oficio no sale nadie indemne.
Porque la prosa de Marta Sanz es puro filo, irónica y a la vez compasiva con sus criaturas. Porque tener tres generaciones de actrices en la misma novela da un retrato completo de cómo se trata a las mujeres según la edad que tengan. Porque el panorama de la cultura española escuece por reconocible. Y porque en un club da para discutir largo sobre famosos, opinión pública y quién puede permitirse decir lo que piensa.
Nati, Patri, Marga y Àngels son primas, viven en un piso tutelado de Barcelona y tienen distintos grados de lo que la administración llama discapacidad intelectual. La novela avanza por dos vías: el expediente para esterilizar a Marga que impulsa su tutora, la Generalitat, y el día a día de las cuatro entre asambleas okupas, clases de danza y declaraciones judiciales. Àngels, mientras tanto, escribe su propia novela en lectura fácil.
Que quien decide qué es normal decide también quién manda sobre el cuerpo de quién. Cristina Morales convierte el lenguaje en campo de batalla: los informes, las sentencias, los folletos institucionales y las voces de las cuatro chocan en la misma página, y ahí se ve quién tiene derecho a contarse a sí misma.
Porque es incómoda, insolente y divertidísima, escrita contra el paternalismo con el que se habla de la discapacidad. Porque cada una de las cuatro tiene una voz propia e inconfundible. Porque plantea preguntas durísimas sobre tutela, sexualidad y autonomía sin ofrecer ni una sola respuesta cómoda. Y porque en un club no hay dos personas que la lean igual, y de ahí sale la mejor sesión posible.
Un profesor español de filosofía, recién divorciado, se muda con sus hijos desde Boston a una urbanización cerrada de Key Biscayne, en Florida. Es 2010 y acaba de ocurrir el terremoto de Haití, a unos cientos de kilómetros. La hija narra aquella temporada entre vecinas rarísimas, familias que aparentan, un revólver Colt, juegos que se van de las manos y unas fotografías que nunca se debieron hacer.
Que la memoria de la infancia no guarda los hechos, guarda su temperatura. Xita Rubert escribe sobre lo que una hija empieza a ver en su padre justo cuando deja de ser niña, y sobre esa clase de violencia que no grita y que en algunas casas pasa tranquilamente por normalidad.
Porque en poco más de doscientas páginas caben una novela de misterio, un retrato familiar y una reflexión sobre lo que recordamos. Porque la voz de la narradora es tierna y perturbadora a la vez. Porque esa Florida de urbanización cerrada y dinero está retratada con una puntería incómoda. Y porque en un club funciona muy bien preguntarse qué vimos de pequeñas sin entenderlo y cuándo lo entendimos.
Amalia cumple años el mismo día en que se casa su hija Emma, y la familia entera se prepara para la ceremonia. Están Silvia, Emma y Fer, tres hermanos que se quieren mucho y se sacan de quicio a partes iguales. La noche antes, una llamada de teléfono rompe la calma y arranca veinticuatro horas de tensión, revelaciones y risas de las que nadie va a salir igual que entró.
Que en las familias se dicen pocas cosas importantes y se dan por sabidas casi todas. Alejandro Palomas escribe sobre el amor que se demuestra estando, sobre la vejez que llega sin avisar y sobre lo que cuesta perdonar a los tuyos, que es lo más difícil justamente porque no hay manera de irse del todo.
Porque es imposible leerlo sin acordarse de la propia familia. Porque los diálogos son buenísimos y Amalia resulta entrañable de verdad, sin caer nunca en lo dulzón. Porque se ríe y se llora en la misma página. Porque es la tercera del ciclo de Amalia y aun así se lee perfectamente sola. Y porque en un club se convierte en sesión de confesiones: todas tenemos una Amalia o una comida familiar que se torció.
El café Marble es un local pequeño de Tokio donde, algunos lunes, el dueño prepara sin previo aviso una degustación de matcha. Quien entra ese día se lleva bastante más que una taza. De ahí salen doce historias repartidas a lo largo de un año: una mujer que necesita cambiar de vida, una pareja en crisis, una artista que ha perdido el rumbo y una joven que intenta soltarse de lo que su familia espera de ella.
Que casi nadie cambia de golpe, y que a veces basta una pausa bien puesta para ver las cosas de otra manera. Michiko Aoyama escribe healing fiction, ese género japonés que confía en lo pequeño: un local, una bebida amarga, alguien que escucha sin prisa. La calma entendida como método y no como consuelo.
Porque se lee despacio y una sale de mejor humor, que no es poco. Porque las doce historias se van cruzando y al final componen el mapa de un barrio entero. Porque el matcha, que amarga, es la metáfora exacta del libro: lo bueno no siempre entra fácil. Y porque en un club apetece muchísimo comentarlo con algo caliente delante, y salen conversaciones sobre las pausas que no nos damos.
La clínica Kokoro está en un callejón oscuro de Kioto y solo la encuentra quien la necesita de verdad. Allí no se recetan pastillas: se recetan gatos, uno distinto para cada paciente y con instrucciones muy concretas sobre cuántos días quedárselo. Por la consulta pasan un administrativo que ha perdido el trabajo y la alegría, una madre agotada que ya no sabe hablar con su hija, un diseñador sin descanso y una geisha de luto.
Que muchas veces lo que falta no es una solución, sino alguien que dependa de una para levantarse de la cama. Syou Ishida escribe sobre el cuidado en las dos direcciones: se supone que el gato viene a curar al paciente, y lo que ocurre en realidad es que el paciente tiene que cuidar del gato, y eso es lo que lo cura.
Porque son historias breves, tiernas y con un humor algo raro que nunca se pone empalagoso. Porque cada capítulo es un caso cerrado y engancha ver qué gato le toca a quién. Porque quien haya vivido con un animal va a reconocer cosas que no sabía cómo decir. Y porque en un club se pasa muy bien preguntándose qué nos recetaría a cada una el médico de la clínica Kokoro.
Aleksy es un pintor reconocido que, a propuesta de su psiquiatra, decide escribir sobre un verano de su adolescencia. Aquel año su madre lo sacó de su vida de siempre y se lo llevó a pasar unas semanas en un pueblo de Francia, los dos solos. Él la detestaba y no se molestaba en ocultarlo. Tatiana Țîbuleac cuenta lo que pasó entre ellos con una voz cruda, a ratos cruel y a ratos muy tierna.
Que el rencor también es una forma de apego, y que a veces entendemos a nuestros padres cuando ya casi no queda tiempo. El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes habla del perdón sin hacerlo fácil y de cómo la memoria va cambiando la imagen que guardamos de quien nos crio.
Porque es la primera novela de la escritora moldava Tatiana Țîbuleac, escrita con una voz que no se parece a ninguna otra. Porque es corta pero no se lee deprisa: cada capítulo pide parar. Porque la voz de Aleksy incomoda, y eso da mucho que hablar. Y porque todas tenemos una madre, o la fuimos, o la echamos de menos: ¿qué le diríamos de ese verano?
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